Esgarrapo paraules prop de

cossos

malferits

i m’arrosego en un bassal de

noms

cicatritzats.

A tot això,

una sola vida m’

espera,

una sola.

Convuls, com l’onada que escup la tempesta,

t’anomeno cada tarda

despullat d’impronunciables

mots

d’aspres i furtius

camins.

Viatjo fins el migdia

enlluernat per l’udol que uns

bocins de

soledat

em retornen la

nit.

Convuls i serè,

com la inesgotable

fam d’esperança,

m’exilio de tu

a cada incessant segon,

en un marge desert.

Pronuncio una palabra y
asesino el silencio,
me colgarán por ello.
Necesito saber dónde está la soledad.
A través de ella
renuncio a ser
un apéndice más.
Hoy no tienes por qué hacerme
compañía,
aunque sea el final del camino.
Cada día es como sentir de
nuevo
el vacío
abrazado al maldito domingo.
Solo juego a saber qué es la
verdad
pero
no hay árboles para tanta sombra.

La poesía, mera posibilidad, acaricia los sentimientos y, al final, los doblega en un mar silencioso, oscilando entre su existencia y sus anhelos. Ni la voluntad de su lenguaje, ni el simple curso literario, aparecidos como antorchas efímeras, pueden seguir más allá, es entonces cuando el poema transformado en interrogación cae en un mundo opaco y brutal. Los versos fluctúan en los acantilados de las palabras, pero estas, empujadas por la eterna sed de inmortalidad deben traspasar el umbral de lo desconocido, y para eso hace falta que inexorablemente acepten que son un meandro en el desierto y, por ello, una pretendida nada en el mar de los principios. De aquí nacerá otro poema, entre blancos estertores y proyecciones de universos paralelos y una simple fascinación por nuevos horizontes. El realismo, intacto y orgulloso, correrá sigiloso para abrir la puerta de la poesía, y un torrente de tiempo desleal lo aplastará escribiendo versos ilimitados y vagabundeando a caballo de cualquier proposición, simultaneando la subsistencia y la maravilla de lo sobrecogedor. Así, el inalterable verso que el origen desvirtúa y su significado lo ahorca ignorando el futuro, podrá seguir su curso.

Porque me hiere la vida
debo regresar al exilio de los sueños

oír una música cualquiera

nacer y morir cada mañana

encontrar la melodía de la nada

atravesar miles de desiertos

palidecer ante la mentira

y embriagar de vino el silencio.

Porque me hiere la vida

debo encontrar las sílabas de los nombres

reconocer a los que me aman

vivir hasta que anochezca

saborear la lluvia

proponer una pausa

jurar sin pretextos

y rodear el cielo con los brazos.

Porque me hiere la vida

debo preguntar lo imposible...

(Del libro El perfil de las cenizas)